Los motivos de Ultraversal

Vivimos en una sociedad donde la desculturiza- ción y la mediocridad han crecido exponencial- mente mientras los escritores vemos desmoro-narse la literatura sujeta a la implosión mediante la cual, los que quieren cultivarla sin entenderla, detonan sus pilares.

Fundada en 2003 por Morgana de Palacios, Ultraversal.com es un proyecto cultural que reúne talento creativo, experiencia autoral y pro-fundo conocimiento, ajustados a una única y sólida premisa: «búsqueda de excelencia». Ha sido nuestra prioridad la creación seria y crítica, transmitir el acabado conocimiento de las reglas del arte y crear pensamiento de altura en todo aquel que se acerque a compartir nuestra voca-ción por la defensa de las letras que amamos.

Eva Lucía Armas

Javier Garrido Ramos



Así fue

Nací con algo más / de diez y seis mil días                                                                              
en un día de Enero / del dos mil trece                                                                    
(“¿Mi amor?...¿Recuerdas, dime,                                                                                                                
aquellos juncos tiernos…” )                                                                                    
entre unas hojas amarillas / de Machado                                                                                                    
abiertas al azar.                                                                                                          

En el espacio entre los versos / un ángel me anunció la nueva:                        

“Un día llegará con tu momento / sobre su espalda:                                                              
inesperada flor / que surge del cemento,                                                              
plenitud que el destino te negó,                                                                              
de tu ocre surgirá la rosa / que ya no esperas.                                                      

Yo lo sé, bajo el polvo del vestido,                                                                        
tras las arrugas de tu piel,                                                                                        
ahí donde no llega tu mirada                                                                                  
hay una intensa luz / pugnando por salir.                                                            
                                                       
Será el día crecido / otoño tras invierno,                                                              
aquel que te compense / de primaveras y veranos,                                            
el que surja de todas // las hojas amarillas,                                                          
de la semilla entre la nieve.                                                                                      

Ten fe, ese día llegará.                                                                                              

Sangre caliente de cristal,                                                                                        
escudo férreo, luz recóndita,                                                                                    
celoso secreto, alas de águila,                                                                                
dime qué temes.                                                                                                        
¿Sabes la altura de las nubes?                                                                                                                        
¿Conoces el secreto de las púas”                                                        

Reflexioné. ¿Podría yo volar / desde sesenta y tres escasos metros?              
Ay, seré necio, son deseos / que me da el diablo.                                                
No los alcanzaré.                                                                                                        

Mi padre siempre quiso “una casina                                                                      
con un pradín y un arbolín”,                                                                                  
un buen sueño.                                                                                                          
Tuvo una casa de escaleras                                                                                    
cerca de los barquitos de colores                                                                            
que alegran a la villa blanca / de la costa más verde.                                        

Ya no la puede disfrutar,                                                                                        
tiene los ojos llenos de neblina.                                                                              
¿Soñar? Sólo de noche.                                                                                            

Sin embargo…                                                                                                            
¡En el azul del pájaro no hay niebla,                                                                      
hay islotes cercados / por la brumosa mar!                                                          

Eran aquellos tiempos / de suave brisa,                                                                
tras unos años con arritmia / mi corazón latía rítmico,                                    
las ubres heredadas / se quedaron sin leche,                                                        
las telarañas con su red / llena de aburrimiento                                                  
oscurecían pegajosas / la luz del día.                                                                    
Yo encontraba consuelo / en el musgo, en el barro                                            
de mis playeros montaraces.                                                                                  

Fue entonces que nací puro, inocente.                                                                  
Sólo dos versos, / sólo siete palabras                                                                      
bastaron, golpeándome / con fuerza de quejido de flamenco.                        

Y así, completamente inevitables                                                                          
a los tres meses germinaron / las vacilantes tentativas.                                      

Sin pretensiones:                                                                                                        
como el caer de la llovizna, como el llorar de los chiquillos,                              
tejidas de cometas y mujeres,                                                                                
de voces de sepulcro / y de algunas de sol,                                                          
de ecos de aceras / y frases de periódicos,                                                            
de la luz que florece / en un secreto mar,                                                              
yo inaprensible,                                                                                                          
escritura mecánica / del lúcido inconsciente                                    
que liberto traspasa los cristales / de mi comercio.  

Javier Garrido Ramos

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