Anatomía tumoral
Cuerpo que me sostiene,
cuerpo que me ata.
Alma que se esparce
y se eleva
cuando quiero bajar al rio.
Piel y hueso ardiendo:
quisiera huir de esta tierra en desolación.
Conciencia sostenida a bocanadas,
aliento repelente que grita
dejando atrás el tuétano vacío.
Me pregunto si soy cuerpo, tierra, deseos.
No soy metáfora de nada.
Me veo tan real que me duele.
Tan niño ya, tan moribundo,
que la vida se me pasa pensando;
que los dias se me escriben en prosa,
en cencelladas, en aire,
en nata.
Cuerpo mojado,
alma en mojama,
ceniza profunda.
Jesús M. Palomo
Te has dado cuenta que la luna tiene dados
en que los números son historia rotando
para ser marea sobre la arena que pisamos.
El tiempo juega con las copas sin morir…
…corre aunque deseemos contenerlo.
La tierra sigue mudando en su historia,
nuevos números y una celda de espantos
con otras cenizas y con masas entre soles.
Todo lo que pedimos es una pieza del río…
…Y el llanto está secando nuestros ojos.
Leonardo Zambrano
Andar por esta mente troceada
recogiendo jirones de mí misma
es como practicar mi propia autopsia.
Bisturíes de luz
arrancan del recuerdo
las entrañas.
Isabel Reyes