Sonidos
Todos estamos hechos de sonido,
su ausencia, es un trueno que enmudece
el discurso de lenguas que perforan
el respeto y el tímpano de la santa paciencia.
Hay quienes llevan el silencio dentro
como hojas que caen en soledad
porque ya los parieron otoñales.
Y así me asumo, aunque a veces pruebe
a ver cómo resuenan los gritos que implosionan
cada vez más distantes,
casi lo suficiente, casi rozando el límite
que me separan de cualquier espectro.
Los callados tenemos la violencia
de la vida apresada en una cuenta atrás,
gota a gota,
hasta alcanzar el colmo.
¿Y luego?
Urge recoger todo rastro suyo,
todo vestigio de un trabajo sólido;
su amor, resumiendo.
Una revolución que nos conduzca
a los surcos de piel por los que transitaron,
a sus patios comunes de corrientes y pozos
como refrescos entre sol y sol.
Nos perdonan su muerte los que se van tan mudos
o los que no reciben tratamiento
o las víctimas de la soledad.
La lucidez de ellos
es ley y ejemplo del vivir sin treguas
que dejaron vacíos con precintos
y recuerdos que no prescribirán
¿Merezco ser el fruto?
Sus manos frías
nos mostrarán lo justo y lo pendiente,
lo inacabado
después del fin de todos los finales.