Selección de poemas
Origen y exterminio
Necesito idear
un yo interpretativo del amor
sin llave en sus compuertas,
una imagen de ti
que sea irrenunciable cercanía
capaz de ser adverbio,
de modo, de lugar, de negación
si tú fueras apenas, casi, nunca,
el no de lo absoluto.
No pudiste escuchar mis oraciones
mientras éramos luz, el pulso creador
de lluvia estéril, pacto perdurable
de algún inexistir
en noches de recursos sin alzada.
Preciso creaciones que sean abstracción
fingiéndote invisible en mi materia,
temblor, ilusionismo, paréntesis que ocupe
este origen febril,
tan ávido ecuador de tu exterminio.
Las formas del aire
Hacia donde orientar
esta cálida luz
que pretende metáforas de ti
sembrando agitación en mis palabras
mientras los versos vuelan
las frágiles ideas de las ensoñaciones.
¿Acaso eres la ruta del amor?
Después de caminar por tu noche mis pasos
me basta con sentir la soledad que despiertan las flores
cuando tú eres mujer y el único atributo
capaz de ser escrito en un poema.
No sabría medir
la distancia que une
ese ir y volver
que atrae los sentimientos
y luego despereza.
Albérgame en tu sombra,
yo seré corazón
y hélice y válvula
y aliento
ese ardor tan fugaz que siempre te ilumina
y es bautismo de ángeles con sexo,
vigilia de tu nombre y la merced
de las formas del aire…
A pluma rota
Porque tú eres la piedra donde yo soy tropiezo
metaforicamente, diríase caer,
a paso cambiado, sin riesgo a fracasar
el límite absoluto, lo que repta el amor
sin huella en las alturas.
Porque ambos fingimos ser pálpito de luz
mientras sueñan los cuervos
el tiempo de un poema,
porque yo soy guión
y te conozco actriz,
sobreactuando siempre,
veraz a tu manera.
Por estas tan inútiles razones
hoy pretendo extravíos,
la búsqueda de mí
sin que sangren palomas los aires de mi vuelo.
El norte de la rosa
Ayer estaba herido de locuras,
de ilusiones negándose a vivir
los tiempos que más amo.
¿De qué vale un ardor sin alegría,
silenciado en lo estéril que enfebrece
fulgores de la nada?
Gracias por este norte que oloriza
la brújula del sueño,
también la rosa virgen que liberta
lo esclavo del placer
sembrándome en la flor que lo perdura.
Des-atadura
Ya no me pesa el alma,
es como si por fin nos libertasen
de aquella esclavitud,
del abismo tan hondo que labramos
a golpes de insistencia, sin apenas minar
vetas del corazón,
sembrando la espesura en lo infeliz
sin frutos de esperanza.
Ya no duele el dolor,
me deshojo en tu piel, mientras náufrago escucho
el vacío del mar,
la silente inmersión de nuestra nada,
efímera la luz
nos desconvoca,
no hay sales en sus lágrimas
ni amor que las realce.
Pastoral sin nadie
Son mezcla de intuición y de lejura,
de relojes sin horas y mentes enceladas
en la promiscuidad de amoríos sin nadie.
En ellos las pasiones
sueñan que tiempo y luz son compañía
de un lápiz que gravita soledad
sobre un papel en blanco.
No hacen falta razones en su luna de miel,
ni siquiera invitados que engrandezcan
festejos por venir
cuando lo apalabrado ya es memoria.
En los poemas pueden contemplarse
los ecos del silencio cantando lo inmortal,
una sílaba oculta
que emite resplandores en espejos de sol
y a tu sombra sucede.
(así es como te escribo mi temblor cuando eres ausencia)
Sentir lo Ultraversal
Crucé lo imaginario sin saber
qué fuerza me arrastraba con sus brazos
hacia un mundo irreal,
emociones sin mí en la existencia,
con otro corazón alguna vez
latiendo mi sentir
en pulsiones gemelas de un tiempo iluminado.
No es tan fácil hallar
los mágicos instantes de Dios en las palabras,
tan cerca del amor,
tan lejos de extinguirme de lo humano
que podría pecar de incongruencia
fingiendo lo que fui,
-un ángel asombrado en el espejo-
y un verso en la retina
mirándome con luz de mis pestañas,
aunque nadie lo vea,
aunque sean mudez
voces de poesía
tan adentro,
acaso pedernal cuando hay un fuego
(o tan solo palitos…)