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A propósito de Nadie
Amo las palabras.
Vaya esta declaración por delante…
Me gusta jugar con ellas, explorarlas, mimarlas, acariciarlas….e incluso, de vez en cuando , hasta retorcerles la nariz…
Y a pesar de ello no encuentro las necesarias cuando se trata de hablar de mí.,no me resulta fácil .
Acaso es porque literariamente hablando yo no soy nadie. Es decir , soy esa especie de Juana ( Jordana) Nadie , de persona anónima que , existiendo como ente real, en el universo de las letras no tiene relevancia alguna .
Porque yo no poseo ningún diploma de ningún certamen literario. No he publicado ningún libro. Ni siquiera escribo en ningún blog propio.
Es más, durante años me he negado a mí misma que era poeta.
Y eso que escribir poesía , versear lo suelo yo llamar, es algo que vengo haciendo desde siempre.
O precisamente por eso.
Creo que el primer poema lo escribí sobre los 8 años. Recuerdo que se lo leí a mis familiares y lo recibieron con gran regocijo, pero a pesar de ser tan niña ya percibí una especie de murmullo subterráneo… algo así como “ Vaya, esta también nos ha salido rarita…”
Y es que había precedentes , un familiar que hacía poemas, que hablaba casi en verso y que sí debía ser un tanto estrafalario, porque según tengo oído ponía en su tarjeta de vista.
” Fulano de Tal y Tal .Pintor, escultor y barbero . Poeta, tejero, borracho y “desgraciao” “.
O sea , que muy normal no era….Todos lo trataban con afecto, con condescendencia, pero dejando entrever que estaba un poco chalado. Total, que decidí que no quería parecerme a él . Así es que yo, de poeta, nada de nada.
Durante muchos años me he esforzado únicamente en ser el ser humano que soy: hija, esposa , madre, amiga, compañera, maestra… nombres todos ellos que me llenan de orgullo.
De esta dedicación mía a apurar todos las experiencias en que mi humanidad me sumergía , han ido surgiendo mis diferentes registros poéticos.
Porque , aun haciendo de ello mi secreto mejor guardado , y como la cabra tira al monte,yo sentía la necesidad de plasmar por escrito todo lo que la vida me iba haciendo sentir: la belleza, el amor, el desamor, la sorpresa, la duda ,el estupor….
Sobre todo , y desde la lucidez, el estupor ante el sinsentido de la existencia , de sabernos vivos ,de conocernos extinguibles y de tener un deseo tan fuerte de supervivencia, quizás solo puro miedo.
Si a esto unimos que nací con un sentido musical, del ritmo, bastante acusado, pues lo que sería de mí estaba cantado ( nunca mejor dicho)
Aquello de:
“ Y que suene, por que es inevitable… Porque al aire la música le sobra”
de uno de mis poemas, creo que me define como poeta sin necesidad de más palabras.
Y es que ahora , por fin, ya he aceptado que lo mismo que hay quien nace con los ojos azules o con el cabello rizado, yo nací así, soy así .
Escribo porque no puedo hacer otra cosa.
Y así espero morirme.